Я не люблю заезженных пластинок,
иль правильней, заигранных, сказать,
начнёт играть, но скоро от щербинок
иль трещинок начнёт икать, икать...
но эту я включаю день и ночь,
с утра, а патефон мой – голова,
та музыка плохое гонит прочь,
заезжена, не разобрать слова.
Она ласкает слух и сердце нежит
и хочется грустить и ликовать,
в томлении аккорды меня держат
нельзя её забыть, не вспоминать.
Наверно, марш поможет мне военный
забыть ту музыку, что в голове,
и марш звучал и бодро, и надменно,
но слышу звук гитарный в тишине.
Поможет голове моей палач
забыть (на время) музыку битлов:
«Пока моя Гитара нежно плачет»...
заезжена, понятна и без слов.