Цвела весна. Светило солнце.
И пели птицы средь небес.
И вдруг звонок. На дно колодца
Упал весь мир и свет исчез.
А в трубке женский, бодрый голос.
Обычно, буднично, свежо…
Сказали: «Умер. Мы боролись.
Все сделали. Не помогло».
С вещами утром, в понедельник».
И дальше мерные гудки…
Не лечат бедных нас, без денег.
Помогут Избранным врачи.
И верно дома чем в больнице
спокойней, лучше умереть…
В весенний день споют вам птицы,
Пусть будет милосердна Смерть.
Без лишних мук и унижений,
Без грубых криков медсестер…
В постели чистой, белой-белой…
Встречая неба синий взор.
Когда вокруг любимых лица…
И теплых рук огонь в руках…
Печально умирать в больнице.
И страшно, Боже, страшно как…
Прости их, жестких, равнодушных,
В халатах белых «у станка»…
Они давно не смотрят в Душу.
Давно не смотрят нам в Глаза.
Они глядят сейчас в Карманы…
И ценят лишь бумажный хруст.
Таков наш век, холодный, странный…
Конвейер роботов без чувств.
Кого-то может быть спасают…
Бывают все же чудеса…
Но больше брошенных, что тают…
Уходят с коек в небеса.
Твой Путь Последний в ту больницу
Мне никогда не позабыть.
Цвела Весна. И пели птицы.
В такие дни так сладко жить…
***