Тихое.
Долгие дни молчишь, молчишь.. Истин прорва прорастает венками на висках. Изнутри наполняешься.. костенеешь и не звучишь... Злые истины у него в слогах. Их так много.. и все острые, все торчат. Все так пламенны, многозначащи... все ЗВУЧАТ. Все царапают и всё глубже толкают - вниз..
И... сухое такое, - как эпикриз.
А на деле - бездонное. Прорва словно бы не вмещается под ребром... Как же тут не отчаяться.. Не слово - а целый том.
Тишина его звонкая, барабанные перепонки рвет .. и в попытках правдами громкими заглушить поток, ты кидаешься - так чем пОпадя, что выхватишь на лету, просто чтобы скрыть свою глухоту... Злобную мелкоту.
Трудное очень слово. Жалкое. Инвалид. Часто не видит, не слышит. Колется. И болит.
Обреченное слово, Злые истины поедают мозг... выжигают плоть...С ними сложно справиться, прополоть.
Странно вот что - в мире столько книжек справочных, словарей, тонны специальностей лекарей. Тело изучается, все болезни -в ряд... Душу ж - лишь стишками все говорят... Нет таблеток, нет анализов, нет микстур.. нету даже градусника.. для температур.
Не исследует ничего ни один известный ученый муж..
А ведь слово явно-же - из учебника о болезнях душ.