О чём так горячо твердит сверчок,
Забившись между плинтусом и дверью?
В ночной тиши, постскриптум, между строк,
Он пишет повесть о любви, доверии.
Как точен его говор холстяной,
Минутной дрожью схвачен и срисован!
Две тонких тени в арке проходной
Прижались быстро, будто бы условно.
И свет молочный льётся на дома,
Вскипая за день на горячих крышах.
И я бреду по улице одна
Тебе навстречу, мой любимый, слышишь?