Ван Гог творил как мог:
Больной, почти убог
Жил слабый человек.
Недолог его век...
Неистово, нервозно
Мазок к мазку ложился на холсте,
Чтоб взорвалось пространство
Небесной синью, золотом полей!
Подсолнухи, оливковая роща,
Лошадка тощая бредёт, и звезд ночных полёт...
И вдруг - безумье, срыв... больница...
Отрезанное ухо... бред... Автопортрет...
Не понят, нелюдим,
При жизни не любим...
Лишь после смерти смог
Прославиться Ван Гог.