Мадам, я не пишу сонеты,
И длинных писем не пишу.
В России есть еще поэты,
Я ж этим делом не грешу.
Писать Вам длинно и пространно,
Возможно, я бы и сумел,
Но быть в сетях самообмана,
Скорее, уж не мой удел.
Ваш способ был давно проверен:
Взмах плетью - и скорее вскачь.
Но я совсем не сивый мерин,
Меня не так легко запрячь.
Еще свежи воспоминанья.
Я был влюбленным, как юнец.
Сомненья, слезы и страданья -
Теперь всему пришел конец.
А на портрет ваш чаще глядя,
Одну лишь мысль порой ловлю.
Как говорил мой честный дядя:
"Увы, мадам, я не люблю".
Для всех давно уже не тайна,
Что наш "корабль" пошел ко дну.
Я Вам когда - нибудь, случайно,
Открыточку еще "чиркну".