Мои письма бессрочно длинны,
лаконичность не свойственна мне,
я поэзу разбитой струны
вывожу на кирпичной стене.
от тебя получаю прицел,
череду точно сбитых зарниц,
в нарисованный крестиком мел
попадаешь сквозь ворох страниц.
В перестрелке рождается нить :
череда ощущений и слов,
не могу я тебя не любить
под весенними пулями снов!