В потёртом ящике с заржавленным замком –
тень памяти давно ушедших жизней,
хранила стопка пожелтевших писем,
обвязанных ботиночным шнурком.
Застыла в слипшихся бумажных венах
чернильная свернувшаяся кровь –
согнувшись, я стояла на коленях,
перебирая письма вновь и вновь.
Рассматривала каждый треугольник –
такую форму выбрала война.
На клеточках тетрадки школьной
родные оживали имена.
С любовью нарисованы сердечки
под строчками есенинских стихов;
бегущие, смешные человечки
под высушенным прахом лепестков.
И чувства юные очнулись и парили
над пылью давнего чердачного добра;
Внезапно, стали видимыми крылья,
и унесли меня в далёкое Вчера.
Их нет со мной, родителей любимых…
С тех пор умчались вдаль десятки лет.
Утрата горькая ничем невосполнима –
сентиментальный, в принципе, сюжет.
Слова просты. Не подбирает сердце
эпитетов закрученных витки.
Я – сирота, и некуда мне деться
от боли и устойчивой тоски.
Я благодарна Богу за подарки –
за проблеск жизни в круговерти слов,
за хруст листов, за милые помарки,
за тему для мучительных стихов.