Вязь машин вдоль дорог вьётся,
спотыкается о перекрёстки,
переростков-домов бока
упираются в облака,
строгий строй разбитных клёнов,
гладью вышитые газоны,
ряд ослепнувших фонарей,
лязг троллейбусных якорей,
ультра-краски реклам и буклетов –
лоскутами на платье лета,
тротуары, пакеты, зонты,
лица меркнут в тисках толпы.
Этот город – совсем чужой,
он не вырос вместе со мной,
не запомнил моих шагов,
не шептал по ночам стихов,
очага не хранил покой ...
просто очень хочу домой.