Нет, ты не тот, что предназначен мне судьбой -
Ты соткан из сомнений и бессониц,
Боишься в чувства окунуться с головой,
Все прячешься за маску, говоря - мол, я тебе чужой,
К тебе не приручусь, как твой питомец.
Ты так непредсказуем, как стихия,
Кто ты сегодня? Ураган? Цунами?
От равнодушия впадаю в истерию,
И где-то возле сердца колет - это невралгия?
- Нет, успокойся, просто ты больна. Стихами.
Ты для меня не яд, не панацея, ты - наркотик.
Тяжелый, чтобы бросить, излечиться.
Целуешь шею, в ухо мне мурлыча, словно котик,
И якобы жениться ты не против...
Но я тебе не доверяю, хоть и хочется открыться.
Все силюсь распознать в тебе другого -
Того, кого, казалось бы, я знаю.
А ты, глупец, меня терзаешь каждым словом,
И, уходя к другой, все продолжаешь резать по живому...
И раз за разом я тебя прощаю.
Я жду, что ты изменишься, но тщетно:
Ты, видимо, рожден был для иного.
И пусть порою я бываю надоедливой и вредной -
Мне просто жизнь твою хотелось сделать светлой...
Но заболела вдруг.
Стихами.
Снова.