Стихи ненатуральны, никто не говорит стихами,
кроме посыльного, когда он приходит со святочным подарком,
или торговца, превозносящего свою ваксу,
или какого-нибудь там простачка.
Никогда не опускайтесь до поэзии, мой мальчик.
Ч. Диккенс
Что за фраза! Гудит, словно шершень,
да присесть норовит на носу…
Я, прослыв городским сумасшедшим,
это званье достойно несу.
Люди жизнь возлюбили немую,
ни один не читает стихов,
ну а я вот, как прежде, рифмую —
хоть по гроб рифмовать я готов.
А еще «городским сумасшедшим»
потому прозывают меня,
что с восторгом гляжу я на женщин,
не теряя былого огня.
Люди нефтью торгуют, железом,
поклоняясь качаниям цифр, —
я же ласковым взором нетрезвым
наблюдаю округлости цып.
Потому что усвоил я твердо:
это — лучшее, что нам дано,
и моя сумасшедшая морда
понормальней других все равно.
Сумасше… сумасше… сумасшедший!
Я б ответил им, только зачем?
Без того достает происшествий,
без того мне хватает проблем.
Пусть, кто хочет, вослед мне пролает —
я на лай даже не обернусь…
Сумасшедшее солнце пылает —
вот к нему-то всю жизнь и тянусь!