Мам, ты прости меня, если сможешь
Мне стыдно бывает порою – до дрожи
До колик и бессильных стонов.
Я выросла не той и не так
Я прожженный циничный слабак,
Я нарушила сотни законов;
Правил морали, любви и чести,
Разучилась прощать, научилась мести
И плеваться рифмами через слово.
У меня в душе скребутся не кошки – крысы,
Я хуже потерянной той Алисы,
Что в Зазеркалье утратила голову.
Меня никто не целует в виски перед сном
-может, в этом причина той горечи слов-
И жжения, как от талого олова.
Я чувствую голой кожей колючий ветер,
Я проклинаю себя, людей и вообще все на свете,
Во мне так много больного опыта.
Прости меня мам, если хватит сил,
Кажется, будто никто никогда меня не любил,
Кажется, будто бы я ничтожество.
Я не хочу людей и я хочу к людям-
Я парадокс, и проку не будет от множества
Стихов моих, мыслей, признаний,
Не толку даже от покаяний:
Бог глух к нелепым убожествам.
Мам, если б ты знала только,
На веку моем боли сколько,
Сколько бессонницы и одиночества.
Как много в весне моей холодов,
В душе – цепей и оков,
Несбывшегося о счастье пророчества.
Если б ты только знала, мама,
Откуда на прозрачной коже те шрамы,
Может, ты спасала б меня от горечи.
Может, ты говорила мне о любви и ласке,
Чаще в детстве читала сказки,
И научила печь сладкие пончики.
Может, ты б прощала меня без лишних упреков,
Забывая просчеты мои и пороки,
И целовала моих пальцев кончики.
И не было бы пустоты томящей,
Огромной дыры и боли щемящей
И я бы вот так не кончилась.
Я не просыпалась бы на холодном кафеле,
Не пила б рецепторные капсулы
И не продавалась за отсутствие одиночества.
Не раздавала себя на право и лево,
Все также любила б Дюма и лето,
А не горький кофе и циничное творчество.
Засыпала бы только в своей постели,
Не носила шпилек, не хлопала дверью,
Не убегала от себя и чужого общества.
Ты прости меня, мама, прости, прошу
Я больна. Я умереть спешу.
Я не оправдала надежд твоих отческих.