Я шашку нашел в сундуке
и отнес на базар.
Эй, чернорукий точильщик,
сколько запросишь?
Видел такую сталь?
А не видел - позор!
Это - поэзия!
Правщик кухонной прозы,
на! Доверяю. Точи.
Она в сундуке помялась.
Так отточи, чтоб не рубить,
а делить,
чтобы рана на теле тонкой была,
как нить!
Чтобы кровь не чернела обиженно,
а смеялась!
Точильщик - мужчина грубый, -
и тот растревожен звездами,
грудой у ног -
тупые ножи домашние,
полдень зачеркнут звездами.
В синих кристаллах - воздух,
мясник раздувает ноздри -
в городе пахнет Дамаском.
Жми на педаль истертую,
плюй на лезвие,
пусть поглядят уныло
кухонные ножи.
Сыплются синие искры,
словно глаза Олеси,
к черному кругу жмется
жизнь, жизнь!...