Выгорают в стуже краски осени...
Птичий крик истаял в неба просини...
Мрачных туч безмолвные громады
бродят исполинским тёмным стадом...
Отдаёшься серых дней течению
и надежды нет на возрождение,
ведь из жизни светлого источника
не глотками пьёшь, а лишь глоточками.
На пути к другому измерению
познаёшь покорность и смирение,
и предтечей вечного отсутствия
наползает липкий страх предчувствия...