На глянец чистого листа, прохладой строк,
Ложится новая строка, лаская слух.
Ах, если б кто-нибудь из нас подумать мог-
Все, что отмерено судьбой, совсем не «вдруг».
***
И замелькают сентябри, кружа листву,
Посеребрит виски ноябрь тополям,
И запоют свою не здешнюю тоску,
Два сердца кем-то разделенных пополам.
***
И заплачет душа, в промежутках звонков телефонных,
И растратив себя между «здравствуй» и снова «прощай»,
Одинокой свечой отразится в проемах оконных,
По которым дождями стучит растревоженный май.