В столе, где нынче прячутся стихи,
Нет времени и категорий "поздно",
Снаружи интернет, кино и Познер,
Паёк, который мыслится сухим.
Сотрёт сорокаградусный гашиш
О прошлом кратковременную память,
И на матрас, заляпанный клопами,
Опустятся сомнения души.
А те, которым лузер не Чита,
Посмотрят из столицы воблооко,
И ящик со стихами выйдет боком
Всем тем, кто их решил перечитать.