В графине – цвета пурпура вино,
Хрусталь почти расплавлен жгучей болью.
И в каждой капле скручена узлом
Одна из ее будничных историй.
Вот лучик солнца на ее губах
Играет в жмурки с девичьей улыбкой…
Наверно, этот миг в счастливых снах
Не раз сопровождался пеньем скрипки…
А в комнате – скрип ветра по стеклу,
Визг времени по хрусталю графина.
И белому, как лунь, ее отцу,
Касаясь фото, выпрямить бы спину…