Они нас всё-таки прощают
И держат за своих почти,
Хоть сапогами их пинают
И боль не может отпустить.
Они, как женщины, прощают,
Как иностранцы, видят в нас
То, что в себе не замечаем
И что таится про запас.
Они хвостами нам виляют,
Сопровождая нас в пути,
Они про нас такое знают,
За что нас Бог потом простит.