Что-то заперто в этом теле. Тугая высь
или линия уходящих вдаль телефонных мачт.
Так клубком по шоссе разматываясь, катись,
убегай поскорей, подальше уматывай, прячься! Прячь
это чувство лёгкости в голове и ногах -
всё крамола, искус, пустая блажь и нелепый трёп.
Даже если плюнешь на этот дурацкий страх,
эта даль, что ты чуешь в ней, тебя с ног собьёт
и покатит под горку так, что лишь свист в ушах.
Ты же это видишь, знаешь, чувствуешь всем нутром.
Ну давай же, детка, уматывай! Каждый шаг
и шажок другим, и себе самой, объяснишь потом,
как привычку чувствовать в рамках и только так.
"Ничего не случилось же, жизнь идёт и бурлит ключом."
Ничего не случилось, детка, и это факт.
И какие мачты, какая высь - ты вообще о чём?