Отец всемогущий мой, сущий на небесах,
сегодня стою я, наивный, неискушённый,
с тетрадкой в руках и вечерней росой в глазах
пред ликом Твоим, как пред совестью, обнажённый.
Зачем же писать мне посланье Тебе в тетрадь,
просить вящих милостей в суетном мире всуе?
Ты ведаешь всё, и минут на меня не трать,
а если подашь от щедрот Твоих – не спасую.
Живу я ни шатко, ни валко, ни горячо,
а Ты с основанья времён не любил прохладных,
хожу, перекинувши сумку через плечо,
и сумму грехов на костяшках считаю ладно.
Молюсь, хлеб жую, пью вино и пытаю суть,
порой мелочишкой делюсь с неказистым нищим,
а в храме бываю не часто, не обессудь:
для праздной души оправданий найдутся тыщи.
Ну вот, получились стихи на манер письма,
но почта Твоя переполнена нынче ими...
Душа пусть летит, пусть плечо тяготит сума,
даждь хлеб мне насущный, Твоё да святится имя!