Она не умеет просыпаться тихо,
В ее жестах так много грозы,
Она улыбается на моей груди,
и эта слякоть за окном
ее ничуть не пугает.
Она не встает -
вскакивает с постели,
"Как вы все мне надоели!"
И давай топтать босыми ногами
мое жилье.
Я ведь знаю, что ей не все равно.
Она моментально злиться,
Вспыхивает, горит,
а потом целует меня в плечо.
С ней неиссякаемо горячо,
И порой хочется застрелиться.
Она любить всех этих писателей и поэтесс,
Бегает передо мной и читает.
"Вот это, вот эту строчку,
процитируй мне".
И так не дождавшись, засыпает.
Она пугает голубей на тротуаре,
(и признаться честно, не только их).
Я ее вечный каприз,
И это меня утешает.
Она постоянно говорит вслух,
И я привык к ее нервному тону,
Она бывает совсем не готова,
К моей отчаянной этой любви,
И злиться, что я ее полюбил.
Но под вечер, вдоволь наигравшись,
Она складывает ручки вокруг моей головы.
И целуя в висок горячими губами,
шепчет о том,
что никогда меня не оставит,
что ее сердце навечно в моих ладонях горит.
А я просто молчу и киваю.