Листы шелестят под измотаным стержнем,
Гелевой ручкой размазались мысли.
Будет-не будет мой стих прежним?
Черт его знает, главное смысл.
Будут ли снова глупые рифмы
Шумной, безумной волной
С разгона влетать в острые рифы,
Заколдованые глубиной?
Станут ли чувства бурей в стакане
Плескаться в граненых стенках?
Буду ли я писать об обмане,
Любви или жареных гренках?
Стану ли страстно в любви клясться,
Остывать и снова сгорать?
Убегать в себя, прятаться, драться,
Буду ли спать?
Стану ли просветленной,
Поверю ли я в святых?
Или останусь сонной
С мечтой дописать стих?
Грядущее далеко.
Одни лишь догадки внутри.
Но будет мне нелегко
Дожить до этой зари.