На спицах солнце вяжет облака,
вплетая вспышки молнии и влагу,
вот были они цвета молока,
теперь темнеют, чтоб свершиться благу.
Раскатиста июньская гроза,
а голос грома сверху, как с трибуны.
Что он упрямо силится сказать,
когда звучат дождя тугие струны...
Но ненадолго хмурая пора,
день снова будет солнечным и свежим,
и свалится тоска, как с плеч гора,
и я опять с тобою буду прежним.