Как лист увядший падает на душу,
терзая солнечным воспоминаньем,
так сон и соразмерность лет нарушит
мелькнувшая тоска об утре раннем.
У арканарской тьмы колючий привкус,
в Икающем лесу воняет брагой.
Бунтует кровь, и строчек вечный искус
кричит в Цурэне с ливневой отвагой.
Румата смотрит с жалостью. Страшнее,
чем вид пропойцы, что' бывало, дру'ги?
Заросший лик… чем бронза, зеленее,
шарахаются даже божьи слуги.
Как лист увядший, горестный изгнанник.
По росам утренним бродивший странник…