В руках немилых привыкая стыть,
из мук души муку перемолола я…
солёную.
Теперь пора месить –
и в печь, как хлеб, любовь мою
молёную.
А после – воду, трубы медные пройти,
неся любовь, как дочку, на груди, –
и круг замкнётся бедствий и побед,
мы выйдем к солнцу –
и оно подарит свет.