Мне с тобою всегда везет. Ты опять почти настоящий.
Те же пальцы в следах чернил. Та же родинка над губой.
Те же пропасти впереди. Те же горы, моря и чащи.
Тот же вечный последний раз, за которым придет другой.
У него в волосах полынь и на сердце густая темень.
Легкий шаг необутых ног, а под ними горит земля.
Он не тем раздает тепло и воюет, увы, не с теми.
И молчит свои имена, сея их на твоих полях.
Оседают роса и дым на звенящем железе всходов.
В черноте беспокойных глаз тает медленная луна.
И вещун над огнем поет, чтобы после глядеться в воду.
Только ветер летит с воды, а ответ ее - тишина.
И несобранный урожай прорастает сквозь морок лета,
Сердца сладкое забытье поднимая на острия.
Пальцы. Родинка. Легкий шаг. Брызги крови на эполетах.
Красноречие тишины. Взгляд его, а спина - твоя.
А за этой спиною - я. Видно, слышно... Смешно и страшно:
Мне отчаянно повезло, хоть и тоже в последний раз.
И два голоса над огнем, и четыре руки над чашей:
"Это мы охраняем жизнь, пока смерть караулит нас".
27.05.2012