Мысли мои непоседливой белочкой
Крутятся, вертятся – нет, чтобы стрелочкой
К цели означенной, пусть и фантомной,
Двигались ровненько. Больно, мне больно.
Там, наверху, всё отмерено вечностью:
Рак с Водолеем случайно не встретятся,
А из космической пыли – всё новые
Звёзды туманные Божьею волею.
Так, на хаос полагаясь в сомнениях,
Созданы лучшие наши творения:
Мыслей – бессмысленность, чувств – наваждения,
Пеплом сгоревшего – стихотворения.