Это - автопортрет в гробу.
Это - блуждание в лабиринте зеркал.
Это - застрявшее в горле: "Я живу!"
Это - все мысли: сказал ты его? Не сказал?
Это - женщины-ножницы, что режут тебя по частям.
Это - твой дух, расплывающийся по холстам.
Это - то самое ничто-кроме-голоса.
Всё - ничто, кроме голоса,
Да божьей дрожи художника
И дрожи Вселенной в нем.