Может, думаешь, это чудачество — вечно идти
по безлюдной дороге, в погоне за собственной тенью,
ежедневно вплетая шагами отрезки пути
в нитку прожитой жизни, без пауз для отдохновенья.
Только жаль, этот путь до конца не пройти никогда,
да и отдых — излюбленный способ себя же дурачить.
Ну а если ты ищешь значение складок у рта —
то они ничего, ничего ровным счётом не значат.
Может, думаешь, это ошибка — совсем не врастать
в эту землю корнями и всюду сходить за туриста,
не причаливать, но непременно всегда уплывать,
лишь появится на горизонте какая-то пристань.
Ведь ничто и нигде не удержит меня, даже ты —
не стоять мне на привязи, маясь от скуки портовой.
Безотказное средство — не верить в причалы, в мосты,
в якоря и их цепи, и в толстые эти швартовы.
Может, думаешь, это безумство — маячить вдали,
оставаясь холодным, бессмысленным, неуловимым.
Только я перепробовал всё: и сидел на мели,
и светил, и взлетал, и спускался к последним глубинам,
был приписанным к порту, где часто спешил отдохнуть,
толком и не устав, разве что от проблемы прокорма...
Но затем обесценился мир, и остался лишь путь —
моей скомканной жизни единственно твёрдая форма.