проваливаюсь в сон
какой-то Он
какая-то Она
луна
какая-то бестыжая
не желтая, а беспардонно-рыжая...
А за окном глаза протер проспект
конспект
ночных свиданий
я для луны рисую прямо на асфальте...
О том, что было платье,
заброшенное где-то под кровать
(плевать
на то, что мы едва знакомы,
ты знаешь, для меня не писаны законы)
о том, что обжигались руки
в обьятиях...
Но... даже это не спасло меня от скуки
поэтому домой - и в сон
и пусть идут куда-нибудь
какой-то Он
какая-то Она
луна,
действительно бесстыжая,
не желтая, а беспардонно рыжая