Утром взбираюсь по холмам туда, где глазу просторнее всего!
Поднимаю с земли сухую травинку, гляжу на неё и вижу... восходящее солнце! Срываю цветок, покрытый росой, любуюсь им и вижу... восходящее солнце! Влезаю на дерево, что старше меня на сотню лет, вдыхаю прохладу его ветвей и вижу... восходящее солнце!
Таков верлибр. Куда ни глянь, повсюду видишь самое главное! Ибо простор верлибра велик, слов в нём немного, а Главное - есть над всем и во всём!
Возвращаюсь домой.
Кувшин с молоком на столе - старый кувшин из глины. Луч солнца падает на выцветший рисунок. Я смотрю на него и слышу бабушкин голос, ловлю на себе внимательный взгляд деда, приседаю под тяжестью портфеля с учебниками для первого класса, знакомлю маму с одноклассницей, проваливаюсь в шумное совершеннолетие; теряю голос от волнения в первом серьёзном разговоре с отцом...
Такова поэзия мелодичных повторений. Она похожа на время, которое везде оставляет следы. Кто-то читает по ним прошлое, кто-то разгадывает будущее. Пространства в такой поэзии остаётся немного, почти всё оно уходит на лепление слов и мелодий. Но в её маленьком кувшине спрятана вечность!
Ко всему же нужна любовь и обращение сердца.