Поэт, слов не надо,
Коварную рифму
Ты спрячь от ушей,
Мир заражен сладким ядом
Твоих изречений
О хрупкости шей
Иных ты прикормишь,
Видом моря с картинки,
Словами опишешь,
Мертвый штиль у окна,
Но мощная сила
Твоих пророчеств
На горизонте розовой дымкой
Видна.
Теперь ты
В гробу сочиняешь,
То, что сам увидел в мечтах,
Душою свободной,
Ты живых покоряешь,
Скорбящих,
Разнесших прах
Небесные веки
Ты закрываешь,
И плачешь дождём
На землю из трав,
И этим этюдом
Воспламеняешь
Тот век, своих
Последних глав
«Через века:
На горизонте
Кареты,
В каретах мертвые поэты,
Ржачь лошадиный,
Свист клинка
В каретах мертвые поэты,
Вернуться к нам издалека
Но, пока…
Лишь только
Книг могильный стон
Лишь только
Колокольни звон
Извещает нас об этом,
О бессмертии
Мертвых поэтов…»