"Прозаик волен жить меж страхов и сует,
кумекать о добре и в рот смотреть кумиру,
а нам любовь и гнев настраивают лиру,
всяк день казним Иисус. И брат ему - Поэт"
Б.Чичибабин
У прозы есть предел. Коль темой увлечён ты,
то тянется в строке занудливая мысль,
и долго ни о чём, и коротко о чём-то
в ней можно говорить, слова бросая в пыль...
Но близится финал. Любовный треугольник
затиснут в угол так, что выхода и нет,
и вот стоит герой, как виноватый школьник,
решает партбюро: выкладывай билет!
Пылят на целине комбайны урожайно,
и лозунги: ДАЁШЬ! висят на Братской ГЭС,
и никакой душой, и никакою тайной
не веет бланка текст в нарсуд или собес.
Короток и глумлив вещальный блуд плаката,
рецензии на опус слог витиеват,
тираж угодных строк усилен многократно
для рвущихся во власть, для юбилейных дат...
Лишь Ты одна,лишь Ты, Поэзия - царица!
Как Твой возвышен слог, божественен он как!
Волшебник он, космет - разглаживает лица
и с Музою хранит нерасторжимый брак.
И, стих держа в руке, сомнения не гложут,
пусть ты в земле, как червь, иль в выси залетел,
что страдною строфой не прыснет чёрта рожа,
и не прольётся мёд на жизни беспредел.
Пусть с ней и погрустишь, и вспомнится печаль, но
проймёшься сопричастьем добрым и поймёшь:
Поэзия - от Бога, в слове изначальном,
и не восторжествует ни на миг в ней ложь!