Любила человека не того,
Точней любила, ничего не замечая;
Кого винить, по сути — никого,
То лишь отрезок мой, точней,- моя кривая.
Ты можешь быть уверенным во мне-
Твои покой и счастье не нарушу,
Но и писать о том, «чего уж боле нет»?-
«Марать» бумагу?.. выворачивая душу?...
Смешно и жалко выглядеть,- увы...
Не стоит ставить запятые в отговорку,-
Где продолженья нет, не может быть игры,
А, значит, лишь топтание без толку.
Но вышли строки, («так теперь ли важно»)?
И пусть прочтутся некогда от скуки
На терпящем носителе бумажном,
Как точкой затянувшейся разлуки.
Поэтому ничто уж не заставит
Писать тебе иль о тебе, и ты поймешь:
Тогда моя иллюзия растает,
Когда ты о себе здесь не прочтешь...
27. 05. 2012