Все это плохо кончится,
Назад идти не хочется,
Там толстые карманы,
И вещие бакланы.
Об них мы сопли витираем,
И именами называем.
Не хватит имени на всех,
Бакланов подними на смех,
Без имен по улице идут,
И загадочную песенку поют,
Мол, не жирно ли кабанУ,
Запасать портвейн на зимУ.
У него и так этих вин,
Восемь тысяч двадцать корзин.
Обожреться жирный хряк,
Попадет тогда в трезвяк,
В трезвяке его промоют,
Звонкой крышечкой накроют,
Чтобы прочим кабанам
Было стыдно за него.