Седой, лохматый, истощённый,
Без капли разума в глазах,
Стоит он, Богом вознесённый
Над всем, с улыбкой на устах.
Что мир ему? Сплетенье судеб
И фабул в мудрые стихи.
Он знает все, что было, будет
В итоге сонмища стихий,
В итоге жизни после смерти,
И слово самое "итог".
Он видит судеб круговерти,
Теченье их и их исток.
И что с того, что кто-то крутит
Перстом холёным у виска
И зло выкрикивает: "Трутень!",
Готовя тело для броска,
На это чахлое созданье,
На шею с острым кадыком.
Но знает книгу Мирозданья
Тот, кто с бессмертием знаком.
И знает точно, не погибнет
Плоть от безумного броска,
Пока он Землю не постигнет
От пиков гор до колоска,
Пока он Жизнь не зарифмует
Со словом "Смерть" в своих строках.
Пока на гранях мертвых судеб
Не высверкнет живое: "Ах"!