Воздух в лёгких, сгущаясь, как дым, непрерывно душит.
С моих пальцев твои отпечатки ничто не смоет.
Даже после, касаясь других, несомненно – лучших,
эти кончики пальцев сияние золотое
твоё помнят, мерцая в потёмках чужих желаний,
где уже и не я, а оставленное тобою
моё тело… Когда ты, уставшая от свиданий,
среди окон ночных заглядишься в одно – такое,
где тебе померещится или почти приснится
мягкий свет золотой, приглушённый прозрачной шторой, -
то подумай, что это, возможно, твой свет искрится,
золотистыми блёстками в пальцах моих который
остаётся. И мысленно знаки = расставь
между после и до, между прошлым и настоящим…
А сейчас, воздух выдохнув на руки, я не прав,
в одиночку любуясь твоей красотой, блестящей
на них…
04.11.2011г.