Я не пишу стихов – они приходят,
Как солнечный рассвет или закат.
То, зрея, молодым вином забродят
И через край прольются невпопад,
То выплеснутся волнами прилива,
А то уйдут обратно в океан…
И стану я играть неторопливо
Соблазном рифм – и стан, и капитан…
Но это летом…
А наступит осень –
Ищу я рифму яркую как просинь
И, не найдя, шагаю в листопад –
Созвучья, словно листья, наугад
Слетают на страницы жёлтой стаей,
И ветер их листает и листает…