Сегодня в небе бушевали громы,
Как будто на спор с грозною волной
Священного потопа, город мой
Накрыло вдруг водою проливной.
Я укрывался, не достигнув дома,
В пустом ларьке, потерянном в стихии,
На птицу бесприютную похож;
И под дождем рожденные стихи я
Как дань преподносил любившей дождь.
Но я-то знал, что водяная дрожь,
Будь хоть стократ сильней, меня не тронет,
Что все пройдет, или уже прошло,
Что час еще - и буду, как ни странно,
Я дома, где всего и мира что
Окно мое да мокрый подоконник,
Да четверть мирового океана
Впитавшее пальто.
И потому
Я не умею чувствовать вину
Пред тучами, летящими в дыму;
Мне все равно, куда они гонимы.
И дождь все чаще не проходит мимо,
А наискось по сердцу моему.