Ничто не ново коль, а всё, что есть,
Уже бывало, – как не прав наш разум,
Мучительно спеша за тем, что здесь,
Рождённое рождая раз за разом!
Была б архивах запись хоть одна,
Пускай и за пятьсот витков светила,
В любой из книг, в древнейших письменах,
Чтоб мог я там узреть ваш образ милый, –
Тогда б я знал, как древняя молва
Мир наполняла вашею красой,
И лучше ль старых новые слова,
А может, – неизменны в век любой?
Уверен, что таланты прежних лет
Имели худший для хвалы предмет.
If there be nothing new, but that which is
Hath been before, how are our brains beguiled,
Which, labouring for invention, bear amiss
The second burthen of a former child!
О that record could with a backward look,
Even of five hundred courses of the sun,
Show me your image in some antique book,
Since mind at first in character was done,
That I might see what the old world could say
To this composed wonder of your frame:
Whether we are mended, or whe'er better they,
Or whether revolution be the same.
О sure I am the wits of former days
To subjects worse have given admiring praise.