Поэзия нОчи в висках барабаном стучит,
Она догорает под утро огарком свечи,
Она растворяется в мелочном, суетном дне,
Осадком в душе остается на самом на дне,
Но сладким осадком еще молодого вина,
И в том, что все так, есть наверно и наша вина,
Мы создали новую жизнь, как машину без чувств,
Где самый приятный нам звук - это денежный хруст,
Где просто нет место любви и о ней сновидениям,
И вместе с поэзией бродят они привидением,
Ночами по душам, в которых искра не погасла,
И если любовь - это холст, то поэзия - масло.