Она, "Онегина" читая
Слов хороводом увлеклась;
Друг друга стрелки подгоняя
К утру стремились;
Поздний час
Степенно становился ранним,
Шум улиц долгожданно стих,
Лишь, электричеством сверкая,
Светился ламповый ночник.
Она читала. Благодарно
Вбирая за строкой строку,
Хоть просто - всё же не вульгарно,
Не понимая, почему
Увлечена его словами,
И пьёт из рук его. Дарами
Страниц его окружена,
И лиц изменчивых волнами
Душа её наводнена.
Но в чём же дело? Что пленило
Её вниманье в этот час?
Ведь тысячи поэтов было,
И сотни их дошли до нас,
Неблагодарных их потомков;
Но чем околдовал рассказ?
Чем он, других, подобных, лучше?
Иль тема, может быть, нова?
Сама спросила - ждёт ответа;
Но как кружится голова
Горячей страстию согрета.
Морозом злым закалена
Душа бессмертная поэта!
Из тысячи она одна
И чрез века так полна светом,
Как полна жизнею, сочна
Игра богов. Всегда пред нами.
Но как она обрамлена
Его ожившими словами,
И как описана она,
Что и сама, увлечена,
Себя читает вечерами.
06.2011