Талант от Бога, Страсть от Чёрта, Любовь – от Сердца и Души;
не ширпотреб, но индпошив – от синих глаз и до аорты.
Таких я знал десятка два на постразрушенном пространстве…
один из них – в простом убранстве, в цветах седая голова;
лежит на сцене, где играл роль одинокого бродяги…
*****
Пока сценарий на бумаге, пока безмолвствует астрал,
мой экскурс в прошлое лежит, почившего на днях, поэта…
Он слыл романтиком отпетым и, несмотря на простатит,
любил всех незамужних дам, но верен был одной /до гроба/
стихи писал ещё в утробе… короче, хват не по годам.
Порой в запои уходил, являя миру /в них/ шедевры;
она снимала пенки первой… он Музу не боготворил.
Скорее, позволял ей быть простым секретарём при боссе:
по всем финансовым вопросам, как лучше обустроить быт.
Любовь? Помилуйте, mon cher, довольно юношеских всхлипов…
в семидесятом… да, под липой, сидел с девчонкой пионер,
читал Асадова. И сам пытался рифмовать глаголы…
последователь русской школы с тупым упорством в стол писал.
Его приметил старый мэтр, благословил с Петровой Музой…
Не то чтобы она в обузу, но… так разит за километр
амбре из переспелых рифм, банальных тем, протухших строчек…
её он скоро бросит. Точно. Другая – значит, новый ритм
в ослабленных тоской стихах; волна признанья и успеха!..
Врач с опозданием подъехал… и только вздохи «ох!» и «ах!»
*****
Талант от Бога, Страсть от Чёрта, Любовь – от Сердца и Души…
лежит в нетворческой тиши как человек второго сорта.
Ему я молча поклонюсь и провожу стихом не спетым,
уходят лучшие поэты за всю оставшуюся Русь.
23 мая 2012 года
Санкт - Петербург