Прижались к церкви серые домишки
И тянут ветки вишен от крыльца,
И жмутся, словно малые детишки,
К родной руке всесильного Отца.
И не поймут, как горе это вышло,
Что вековой разрушен их уклад
И на земле крестьянской стало лишним
Растить зерно который год подряд.
Куда ушли, любившие их люди?
В их окнах нет ни одного лица
И, неужели, вечно так и будет -
Лишь запустение без края и конца…