Политая обидами и болью,
Слезами осыпается листва,
И рана, щедро сдобренная солью
Гноится, хоть душа еще жива.
И в голове двоится образ милой,
То, что любил и той, что все ж ушла,
Могучий дух становится могилой
Тому, кого удача обошла.
А сердце задыхается от страха,
И катятся надежды и мечты,
Ведь трепетной любви готова плаха,
Она погибнет, и умрут цветы.
И где-то тихо колыхнутся маки,
Смахнут с себя заутрени росу,
Сова тоскливо ухнет, и во мраке
Свой крест, увы, по-новой понесу.
Теперь мне жаль, что я не знаю жизни,
Что молод, глуп, влюблен и одинок,
Мне суждено оплакивать отчизну,
Спиной принять от ближнего клинок.