Прямых дорог - увы - не существует,
Они сложны, извилисты, круты.
Мы мчимся, редко нас интересует,
Мелькающий пейзаж, прошедших дней мечты!
Мы мчимся - будто гонятся за нами.
По сторонам совсем мы не глядим,
Должны смотреть вперёд - ведь точно знаем,
Там новый поворот - и будет он крутым!
На скорости такой - держать себя так сложно,
Так сложно догонять, быть впереди.
Ах! Если бы чут-чуть, нам сбавить можно,
Тот темп, по жизни заданной игры.
Мы многое смогли бы заприметить!
Дрожащий, ранний, розовый рассвет,
И нежность, и цветок на тонком стебле!
И драгоценность скоротечных лет!