Ты знаешь, что ты иногда говоришь во сне?
Ни слова о нас, ни отзвука обо мне,
ни звука о взорвавшейся вдруг весне,
об утренней тишине.
Почти рассвело, за окнами – голоса,
тебе ещё можно спать полтора часа,
и я закрываю окно; ты не знаешь сам,
что мир на моих весах
равняется мерному стуку в твоей груди,
тому, что тебе начертано впереди,
тому, что ты сейчас запутался в простыне,
а пёрышко – в волосах.