Снова пожухли травы… Наверное осень?
Нет, это солнце выжгло щемящую боль.
Я был готов сказать, но кто ж меня спросит.
Видно дана судьбой мне грустная роль.
Тихо шурша веселящей травой
Звучит обкуренный блюз.
Снова глотаю дни, как старое пиво.
Снова горчит во рту хмельная тоска.
Осень пришла? И ветер, и как-то дождливо.
Нет, лето плачет, почувствовав холод курка.
Будто верёвка вокруг крюка
Звучит обкуренный блюз.
Тает в дыму реальность, окрасились звуки.
Нервно дрожит струной обкуренный блюз.
Всё-таки осень? Немеют застывшие руки…
Нет, это смерть… Но её я давно не боюсь…
Так отчего же опять не молюсь?
Прощай, обкуренный блюз...