в мои неполных восемнадцать я всем, чем мог переболел: футболом, правом ошибаться, рассветом, пляской на столе, надеждой, впаянной в подкорку, тяжёлой формой тишины, горячим небом над Мальоркой, вином, сознанием вины, большой волной, норвежским морем, тарзанкой, Буддой в Катманду, стихами, сотнями историй, привычкой слушать ерунду, озёрным Себежем, дорогой, мечтами, ветром в парусах, Лозанной, искренностью, йогой, судьбой, лежащей на весах, осенним лесом, комарами, учёбой, финским рождеством, гитарой, поздними кострами, корридой, верой в волшебство, домашним хлебом, летней Васькой с её неспешной суетой, друзьями, стуком в окна аськи, любовью, счастьем, красотой, свинцом Невы, февральским сплином…
строка моя, наверняка, могла тянуться списком длинным, когда б не лекции…
пока!
21.05.2012 8:44