Моя мечта, моя иллюзия,
горечь утраченных лет.
Моё эфемерное чудо.
Мой сладкозвучный сонет.
Возможно, тебя я встречаю
в своих утончённых снах.
Встречаю, но не замечаю
небо в твоих глазах.
Встречаю, но не ощущаю
мёд на твоих губах.
В словах елей источаю,
а в мыслях всё тлен и прах.
По строгим законам жанра
я должен тебя воспевать.
Но, кажется, тему закрыла
поэтов несметная рать.
Не счесть фимиамов раскуренных,
Петрарки не перевелись.
И верили пошлые дуры в них,
и те, кто умней не спаслись.
В избытке уже с античности
искусство душевных мук.
Страдали известные личности
не покладая рук.
Но я не скажу, что напрасен
был их непомерный труд.
По-прежнему облик прекрасен,
и розы как прежде цветут.
Вот только слова истасканы,
и чувства затерты до дыр.
«А сколько ещё не обласканных»-
шепнул мне лукавый Сатир.
«А сколько ещё не вкусивших
от горьких и сладких плодов,
ко времени загрустивших,
алчущих милость Богов.»
Они ждут благородных принцев,
ищут прелестных принцесс,
обращая извечный принцип,
в не менее вечный эксцесс.
Но в собственной жизни бессмысленны
уроки седой старины.
Лишь опыт – критерий истины.
И совесть – источник вины.
Исход этой пафосной тризны
не ясен мне самому.
Магический взгляд через призму
пронзает кромешную тьму.
Метаморфоза метафоры.
Сука-чувственность тихо скулит.
Нектар из волшебной амфоры
и боль, и блаженство сулит.
2010